Сегодня я хотел бы закончить этот день, вспомнив одно стихотворение из моей книги: Он был охотник и поэт, Ему нравился готический уют. Он не хотел бы быть артистом И музыкантом, разумеется, не стал. И на стене писал он Песни собственной рукой, А для костра искал в лесу валежник И просто так балдел. А, может быть, он был пьяным просто? Так теперь уже, не разобрать. Он жил без всяких правил И без каких-либо границ. Но, видимо, по-своему несчастлив Был этот человек. Не то, чтоб он какой-нибудь алкаш, Хотя вполне возможно всё же... Он был простым поэтом, Как все нормальные ребята. Как люди, в общем, Ведь всё то время, Был просто человеком. Без всяких "но". Без какой-то там "за-глав-но-сти".